último semestre de lingüística

he visto personas jóvenes que poseen ciertas formas, recursos y aspiraciones, y que con el tiempo éstos se marchitan y enconan, contribuyendo decisivamente a la configuración del amargo armazón del fofo “adulto” que con acritud conlleva la rutina de lo que debía ser un medio y terminó incrustándose, como una uña encarnada, en su identidad. Atribuyo esta situación a la falta de consideración por parte de los mecanismos “formativos” con respecto a la constante mutación del ser. Acá “formar” quiere decir primero “petrificar en un momento específico”; por ejemplo, en el caso de la educación superior, el sujeto queda petrificado dentro de aquél que era, o creía que era, cuando escogió su carrera. Mírenme a mí, después de Wittgenstein, del Tao y de Subud, de haber experimentado la apacible inmersión en las tinieblas de lo que se rehúsa a ser contenido por el lenguaje... después de todo eso, aún me veo obligado a estudiar si la preposición “el elefante es grande” es sensitiva al contexto o no.

Otra instancia: en esta época, cuando la idea de comunión en pareja resulta cada vez más inverosímil, se habla de esa noción de “envejecer juntos” como un ideal. Pero el envejecimiento implica la decadencia de algo estático. Yo más bien reformularía ese ideal como “mutar juntos (aunque no en lo mismo) dentro de una esfera compartida”. No resultaría muy atractivo para Hallmark, lo sé

peligros

mucho he leído que se clasifica al pensamiento de Nietzsche como ‘peligroso’, desde Sloterdijk hasta su ínclito rescatador e intrusivo traductor al inglés, Walter Kaufmann. Creo comprender el peligro al cual se refieren, pero también creo percibir otro, más insidioso.  Esta tentativa percepción estaría respaldada por el estado físico de mi Basic Writings of Nietzsche, adquirido de segunda mano, copiosamente subrayado por algún pulso trémulo de entusiasmo pueril, intoxicado por el insólito efecto de la prosa del autor en cuestión: sentir que a pesar de sus exaltaciones y sus imperativos, Nietzsche susurra al oído del lector, como haciéndolo partícipe de la más íntima cofradía, como si alguien estuviese atisbando por primera vez la bella e incomprendida esencia de ese lector. Tal fue el caso de mi anónimo subrayador, que con una inocencia rayana en el patetismo, escribía me! al margen de algunos pasajes. Un lector como éste se esfuerza barbaridades por merecer su puesto en ese grupo selecto en donde cree que se encuentra, y después del fracaso, del desengaño, de las alharacas inútiles, de los lastimeros berrinches y pataleos, humillado, humbled, abandona la periferia para regresar al centro, con sus congéneres, a quienes nunca debió haber dejado. Pero no se desplaza, porque no se había movido en primer lugar, como si todo hubiera ocurrido en una de las habitaciones de James Turrell, donde las formas y las distancias no son más que un juego de luces. Para quienes lo observaron, no se trató de nada más que de una "fase", como cuando los adolescentes se perforan la lengua o dicen ser bisexuales; entonces, el lector, congestionado, se deshace de su libro, vendiéndolo a precio de papel reciclable (ahí entro yo, comprándolo en un punto medio de la escala de precios)