último semestre de lingüística

he visto personas jóvenes que poseen ciertas formas, recursos y aspiraciones, y que con el tiempo éstos se marchitan y enconan, contribuyendo decisivamente a la configuración del amargo armazón del fofo “adulto” que con acritud conlleva la rutina de lo que debía ser un medio y terminó incrustándose, como una uña encarnada, en su identidad. Atribuyo esta situación a la falta de consideración por parte de los mecanismos “formativos” con respecto a la constante mutación del ser. Acá “formar” quiere decir primero “petrificar en un momento específico”; por ejemplo, en el caso de la educación superior, el sujeto queda petrificado dentro de aquél que era, o creía que era, cuando escogió su carrera. Mírenme a mí, después de Wittgenstein, del Tao y de Subud, de haber experimentado la apacible inmersión en las tinieblas de lo que se rehúsa a ser contenido por el lenguaje... después de todo eso, aún me veo obligado a estudiar si la preposición “el elefante es grande” es sensitiva al contexto o no.

Otra instancia: en esta época, cuando la idea de comunión en pareja resulta cada vez más inverosímil, se habla de esa noción de “envejecer juntos” como un ideal. Pero el envejecimiento implica la decadencia de algo estático. Yo más bien reformularía ese ideal como “mutar juntos (aunque no en lo mismo) dentro de una esfera compartida”. No resultaría muy atractivo para Hallmark, lo sé

peligros

mucho he leído que se clasifica al pensamiento de Nietzsche como ‘peligroso’, desde Sloterdijk hasta su ínclito rescatador e intrusivo traductor al inglés, Walter Kaufmann. Creo comprender el peligro al cual se refieren, pero también creo percibir otro, más insidioso.  Esta tentativa percepción estaría respaldada por el estado físico de mi Basic Writings of Nietzsche, adquirido de segunda mano, copiosamente subrayado por algún pulso trémulo de entusiasmo pueril, intoxicado por el insólito efecto de la prosa del autor en cuestión: sentir que a pesar de sus exaltaciones y sus imperativos, Nietzsche susurra al oído del lector, como haciéndolo partícipe de la más íntima cofradía, como si alguien estuviese atisbando por primera vez la bella e incomprendida esencia de ese lector. Tal fue el caso de mi anónimo subrayador, que con una inocencia rayana en el patetismo, escribía me! al margen de algunos pasajes. Un lector como éste se esfuerza barbaridades por merecer su puesto en ese grupo selecto en donde cree que se encuentra, y después del fracaso, del desengaño, de las alharacas inútiles, de los lastimeros berrinches y pataleos, humillado, humbled, abandona la periferia para regresar al centro, con sus congéneres, a quienes nunca debió haber dejado. Pero no se desplaza, porque no se había movido en primer lugar, como si todo hubiera ocurrido en una de las habitaciones de James Turrell, donde las formas y las distancias no son más que un juego de luces. Para quienes lo observaron, no se trató de nada más que de una "fase", como cuando los adolescentes se perforan la lengua o dicen ser bisexuales; entonces, el lector, congestionado, se deshace de su libro, vendiéndolo a precio de papel reciclable (ahí entro yo, comprándolo en un punto medio de la escala de precios)

intencionalidad

según las teorías de la semántica y del sentido común, uno no puede comunicarse consigo mismo de la forma tradicional ( | → | ), pero entonces ¿cómo describir el proceso de convencerse a uno mismo de algo, de cambiar de sentir y/o parecer? Al respecto me asalta lo enigmático de esa postura tan femenina de "sentirlo" en oposición a "pensarlo" para llegar al "saberlo". Ya que tanto he sufrido de malestares femeninos*, trato de al menos ubicarme en el supuesto de poseer esa sorprendente habilidad. Ya. No sé si lo sentí o lo pensé, pero someramente lo contra-describo así: el cuerpo entero interpreta (creo que es lo que mi colon ha hecho desde hace años) pero no sólo desde el cerebro... y los significantes lingüísticos son aniquilados. No hay referente, pero sí comunicación. Más allá no sé/no hay

______________

* Remitirse a mi historial médico, extenso anexo de mi biografía. 

la "alegría", inseparable del tercermundismo mental, es una de las cosas que más tiene jodidos a estos pueblos, ese ser atropellados sin perder la zalamera y lambona sonrisa del rostro. Carnaval de babuinos, ofreciendo el purpúreo culo.

La "alegría", atrofiante de crisis, que sume a las personas en una estulticia automatizadora, imposibilita los grandes saltos del espíritu. Sin novedades en el tercer mundo, monótono y continuo como su clima sin estaciones.

Mejor la aceptación de la imposibilidad de verdadera alegría. Ahora que lo recuerdo, según Žižek, este es el ánimo detrás de la Oda a la alegría, de Beethoven

a Wittgenstein le preocupaba sobremanera que sus aforismos estimularan el pensamiento autónomo en los demás. Joyce dijo alguna vez, no recuerdo si acerca del Ulises o del Finnegan's Wake, que esperaba mantener ocupados a los académicos durante trescientos años. Tal vez lo dijo en broma, pero creo que es algo que realmente refleja su obra. En todo caso, entre ambos métodos para generar pensamiento, prefiero el de Wittgenstein 

Bogotá lleva cuatro días cobijada por una sola, monolítica nube gris. Esta mañana sentí que por un lado, me envolvía esa pátina del cielo, y por el otro, las lecturas acerca de la escalera ética hacia el silencio de Wittgenstein, de los designios de la voluntad de Schopenhauer, del cáustico y adamantino compromiso de Nietzsche, de la sorprendente lucidez de Bergson con respecto al tiempo y la mente. Entre otros. Ambos lados me envuelven en el capullo donde se gesta mi inexorable transformación. Ahora hasta el dolor de mi amor perdido posee el aroma celestial del petricor en la lejana madrugada guayaquileña

Camila, la mamá de John Berryman y yo

if being bored accounts for a lack of inner resources, being lovesick accounts for a lack of inner and outer resources

Adagio en sol menor, Albioni

padre, no poseemos órganos para vernos sentirnos oírnos a través de toda esta inexplicable materia, ese este abismo sin distancia ni tiempo. Pero sé que eres ahí, y aquí

True Detective, segundo episodio

gringos inteligentes bebiendo nihilismo, esperando una metástasis purificadora y redentora

Wes Anderson, otra vez

anoche vi The Grand Budapest Hotel, lo cual, por supuesto, amerita una actualización del ranking:

1. The Grand Budapest Hotel
2. Bottle Rocket
3. The Life Aquatic with Steve Zissou
4. Fantastic Mr. Fox
5. Moonrise Kingdom
6. The Royal Tenenbaums
7. Rushmore
8. The Darjeeling Limited

Héctor Rojas Herazo

las páginas se abren ya calcinadas, las palabras pavesas grafas y los puntos arena abrasada

anoche, después de ver Boogie Nights, finalmente completé la filmografía de Paul Thomas Anderson, que presento a continuación, de mejor a menos mejor:

1. There Will Be Blood

2. The Master

3. Magnolia

4. Punch-Drunk Love

5. Hard Eight

6. Boogie Nights

rosicler, arrebol, crepúsculo, celaje, todos felices y vitales ejercicios del fracaso, porque el cielo es, por fuera de uno, lo que más se parece a los sentimientos*: nunca lo abarcarán las palabras

________________________________________

* y por dentro**, precisamente, los colores, hence, blue for sadness

** pues nuestra percepción de los colores está completamente sujeta a la capacidad de nuestras células fotorreceptoras, limitada (y avanzada), en comparación con la de otros animales***

*** se le hace, concienzudamente, una finta a la discusión acerca de que en la medida de lo anterior, el cielo también estaría dentro de uno

la mirada impávida de los perros

dichosos los animales, que no tienen despedidas, sólo saludos y bienvenidas

Dios es la respuesta que oblitera la pregunta

la ironía se ha convertido en la gangrena de mi generación

cuento podado

pareciera, especialmente en la poesía de Penn Warren y Levine, que la elipsis juega el papel más importante en la configuración narrativa y emotiva de sus textos. ¿Sería valido crear una historia corta (o cuento) y luego ir podando y puliendo, hasta llegar al poema? Uno de los sublimes poemas de Penn Warren tiene "A Short Story That Could Be Longer" como subtítulo, ¿es esto una pista?