intencionalidad

según las teorías de la semántica y del sentido común, uno no puede comunicarse consigo mismo de la forma tradicional ( | → | ), pero entonces ¿cómo describir el proceso de convencerse a uno mismo de algo, de cambiar de sentir y/o parecer? Al respecto me asalta lo enigmático de esa postura tan femenina de "sentirlo" en oposición a "pensarlo" para llegar al "saberlo". Ya que tanto he sufrido de malestares femeninos*, trato de al menos ubicarme en el supuesto de poseer esa sorprendente habilidad. Ya. No sé si lo sentí o lo pensé, pero someramente lo contra-describo así: el cuerpo entero interpreta (creo que es lo que mi colon ha hecho desde hace años) pero no sólo desde el cerebro... y los significantes lingüísticos son aniquilados. No hay referente, pero sí comunicación. Más allá no sé/no hay

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* Remitirse a mi historial médico, extenso anexo de mi biografía. 

la "alegría", inseparable del tercermundismo mental, es una de las cosas que más tiene jodidos a estos pueblos, ese ser atropellados sin perder la zalamera y lambona sonrisa del rostro. Carnaval de babuinos, ofreciendo el purpúreo culo.

La "alegría", atrofiante de crisis, que sume a las personas en una estulticia automatizadora, imposibilita los grandes saltos del espíritu. Sin novedades en el tercer mundo, monótono y continuo como su clima sin estaciones.

Mejor la aceptación de la imposibilidad de verdadera alegría. Ahora que lo recuerdo, según Žižek, este es el ánimo detrás de la Oda a la alegría, de Beethoven

a Wittgenstein le preocupaba sobremanera que sus aforismos estimularan el pensamiento autónomo en los demás. Joyce dijo alguna vez, no recuerdo si acerca del Ulises o del Finnegan's Wake, que esperaba mantener ocupados a los académicos durante trescientos años. Tal vez lo dijo en broma, pero creo que es algo que realmente refleja su obra. En todo caso, entre ambos métodos para generar pensamiento, prefiero el de Wittgenstein 

Bogotá lleva cuatro días cobijada por una sola, monolítica nube gris. Esta mañana sentí que por un lado, me envolvía esa pátina del cielo, y por el otro, las lecturas acerca de la escalera ética hacia el silencio de Wittgenstein, de los designios de la voluntad de Schopenhauer, del cáustico y adamantino compromiso de Nietzsche, de la sorprendente lucidez de Bergson con respecto al tiempo y la mente. Entre otros. Ambos lados me envuelven en el capullo donde se gesta mi inexorable transformación. Ahora hasta el dolor de mi amor perdido posee el aroma celestial del petricor en la lejana madrugada guayaquileña

Camila, la mamá de John Berryman y yo

if being bored accounts for a lack of inner resources, being lovesick accounts for a lack of inner and outer resources

Adagio en sol menor, Albioni

padre, no poseemos órganos para vernos sentirnos oírnos a través de toda esta inexplicable materia, ese este abismo sin distancia ni tiempo. Pero sé que eres ahí, y aquí

True Detective, segundo episodio

gringos inteligentes bebiendo nihilismo, esperando una metástasis purificadora y redentora